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Kazimierz Przerwa-Tetmajer
Tranquillamente rumoreggia e dolcemente
il mare addormentato. La notte avanza.
Rosse, lontano, come torce,
rilucono le lampade delle barche pescherecce.
La luna è uscita con volto argenteo
e semina chiarori sui monti scoscesi;
riflettono l’argenteo chiarore lunare i cipressi
e stanno le palme immobili.
Sonnolenta sul petto cade la testa
e s’avvolge di un’iride di sogni,
si circonda d’una nebbia di pensieri
e sogna il suo passato giovanile.
E dimentica che sulla sua fronte
era il destino della vittoria nella lotta;
perde dalla memoria la sua sorte,
i suoi slanci e le sue sconfitte…
Traduzione dal polacco di E. Damiani